MIN HEMMELIGE BLOMST
Vi gjorde vårt beste, men sønnen din døde.
Umulig, han pustet jo nettopp.
- Leger kan også ta feil. - Ikke denne gangen.
- Jeg vil se ham. - Ja da, men vi vil advare deg.
Det ser ut som om han puster, men det gjør han ikke.
Apparatene puster for ham.
Om dere ikke har noe imot det, vil jeg flytte ham.
- Jeg får skaffe penger... - Det er nytteløst.
Det er vanskelig å forstå begrepet hjernedød.
Respiratoren gjør at det ser ut som sønnen din puster, men hjernen er død.
Men Juan er sterk. Han er jo bare 16 år.
Om du sier at han puster, så kanskje han gjør det?
Det er respiratoren, som kollegaen min sa.
- Beklager, men jeg tror dere ikke. - Vi har dessverre sikre bevis.
Det siste encefalogrammet ga ikke noe utslag. Han er hjernedød.
Det gjør ikke noe om han blir litt treg, bare han lever...
Se…nora, sønnen din er død.
- Juan? - Han er død.
- Skal vi kontakte noen pårørende? - Nei.
Jeg er alene. Mannen min døde av hjerteinfarkt i forfjor.
Svigermor lever, men er til ingen nytte.
Hun ga sønnen min motorsykkelen. Forbannede motorsykkel...
Jeg advarte ham. Jeg sa: "Tenk om du utsettes for en ulykke?"
- Sånt skjer daglig. - Daglig?
Jeg mister ikke en sønn daglig!
Sverg på det.
- Hva behager? - Sverg på at Juan er død.
Det er første gangen noen ber oss om det.
Vi sverger, se…nora. Din sønn Juan er død.
"forsvarsløs overfor den smygende galskapen..."
"Hver dag bruker jeg noe jeg har fått av deg. I dag var det støvlettene."
"Husker du at du hjalp meg å dra dem av om kvelden?"
"I dag tok jeg dem på meg til ære for deg, men nå klemmer de."
"Og iblant klemmer minnet av deg hjertet mitt så jeg knapt får puste."
"Jeg får dem ikke av meg!"
Kan du gi meg 1000 pesetas? 500? Jeg trenger dem.
- Jeg kan ikke veksle. - Vær så snill...
- Ta av meg støvlettene for 5000. - Skal vi gå bort til trappa?
- Trappa ved fontenen. - Greit...
Kom hit... Sett deg her.
- Denne først. - Greit, jeg skal ta dem av deg...
- Ta i litt. Du må presse imot. - Jeg kan ikke, da detter jeg.
Nei, vent litt... Slipp beinet mitt!
Du må ta tak i hælen og dra nedover. Og tåa drar du oppover.
Sånn? Men dra bakover, da!
Nei, vær så snill, la være...
Nei, kjære deg...
- Vi blir klissvåte. - Jeg liker regn.
- Jeg kan ringe til en venn. - Her, ta pengene dine...
- Ta pengene dine. - Takk.
Kan jeg få en liten konjakk? Jeg vil låne telefonen...
- Transplantasjonsbyrået. - Det er Leo. Er Betty der?
Nei, hun har reist på et seminar.
- I Madrid eller et annet sted? - I Madrid, på konferansehotellet.
- Der det pleier å være? - Ja, det holder nok på til kvelds.
- Skal jeg hilse og si henne noe? - Nei takk.
Følelser: Sorg, raseri, smerte...
Atferd: Aggresjon, søkende, støtte...
Var sønnen din opptatt av sosiale problemer?
Jeg vet ikke... Han ville bli militærnekter.
Han var imot vold, intoleranse, krig...
Han brydde seg altså om andre?
- Snakket dere ofte om døden? - Om døden? Han var bare 16 år.
Vi spør fordi det fins dem som donerer organene sine.
- Vi lurte på om Juan... - En transplantasjon? Fins det håp?
Det fins håp. Ikke for sønnen din, men for andre.
Organene til sønnen din kunne redde mange liv.
I Juans tilfelle, der alt kan brukes, regner vi med fem liv.
- Men vi trenger din tillatelse. - Ikke plag meg mer.
En kvinne på venteværelset advarte meg. Dere får ikke lemleste sønnen min!
Det er bare en enkel operasjon. På utsiden syns det ingenting.
- Jeg vil se sønnen min. - Tenk på det.
80 % av de pårørende sier ja, og for dem er det en stor trøst.
- Hvem får organene? - De som trenger dem mest.
- Ikke en araber, vel? - En araber?!
Vi gir dem til de mest trengende, uavhengig av rase eller status.
Jeg har lest at det fins steinrike arabere som handler med organer.
Sånt hører hjemme i u-landene. Spania tilhører FIDO...
- PIDO. - FIDO.
PIDO...
Et donasjonsprogram, og alt skjer i full åpenhet.
- Blir de i alle fall i Madrid? - Det har vi ikke lov til å si noe om.
Jeg vet ikke... Jeg må tenke på det. Akkurat nå kan jeg ikke tenke klart.
- Jeg vil bare se sønnen min. - Vi kan ikke vente.
Tiden er knapp. Du får et par minutter til å tenke.
Ta den tid du behøver, og kan vi hjelpe til, så si fra.
Vi er ikke her bare for å be om ting. Det burde vi sagt fra om.
Det er aldri for sent. Så så, kom nå...
Utmerket, Manuela.
- Virket jeg ikke litt overfølsom? - Nei, du blir bare bedre.
Jeg skal spole tilbake. Vil du kommentere noe, stopper jeg.
- Hvordan føltes det, Roberto? - Fælt.
Hun ville ikke innse at han var hjernedød.
Det var ikke det, men mange vet ikke hva et encefalogram er.
Hjernedød er vanskelig både å forklare og å fatte.
Den pårørende har nettopp opplevd en stor sorg-
- og klamrer seg til det minste håp.
Ikke nevn organdonering før den pårørende har innsett faktum.
Jeg må erkjenne at da hun sa det der om arabere, ble jeg rasende.
- For du fordømte Manuelas reaksjon. - Morens. Jeg er ikke rasist.
Din reaksjon er forståelig.
Og da jeg tabbet meg ut og sa FIDO... Jeg ville dø.
- Jeg begynte nesten å le. - Det forstår jeg.
Du må ikke dømme den pårørende, det er fundamentalt.
Sorg og redsel unnskylder selv den mest aggressive reaksjon.
Leo?
- Hva gjør du her? - Jeg måtte treffe deg.
- Har det skjedd noe? - Nei da, det regner.
- Endelig. - Vent på meg i kafeteriaen.
- Ha det, Leo. - Ha det.
- Hva står på? - Jeg får ikke av meg støvlettene.
- Jeg klarer det ikke selv. - Men, Leo...
Ikke se sånn på meg. Jeg har ingen annen.
Det er Blancas fridag. Jeg får ikke tak i henne...
- Kom her. Du er jo gjennomvåt. - Du aner ikke hvilken dag jeg har hatt.
Gi meg foten...
- Den sitter godt. - Ja.
Paco ga meg dem for to år siden.
Om kvelden måtte han alltid hjelpe meg å dra dem av.
Den andre...
- Leo, sånn kan du ikke fortsette. - Hvordan da?
- Et par støvletter til? - Rolig, disse får jeg av meg.
- Du virker så labil. - Hva skal jeg gjøre, Betty?
- Skal vi spise middag sammen? - Gjerne, om du kan.
Ikke bekymre deg for meg, så ille er det ikke.
Fortsetter jeg å drikke sånn, får jeg oppsøke AA.
Har du vært hos min gode venn Angel i "El Pa‚is"?
Ikke ennå. Det kjennes flaut å bare komme dit.
Tøys! Angel er kjempegrei. Lov å gå dit senest i overmorgen.
- Har du sagt hvem jeg er? - Nei. Gjør det du, om du vil.
Alt utenom å drikke føles så vanskelig.
Du må aktivere deg selv, ikke bare vente på at Paco skal ringe.
- Jeg kan ikke gjøre noe med det. - Da må du søke eksperthjelp.
Jeg trenger ingen ekspert, jeg trenger Paco.
Leo, du er ikke den eneste som har ekteskapsproblemer.
Det er ingen trøst.
Blanca, jeg skulle si deg noe, men jeg har glemt hva.
- Ta medisinen din. - Ja visst.
Hukommelsen er vekk, men jeg blir yr som ei tispe.
- Fosfor er et afrodisiakum. - Og hva er det?
Nå husker jeg. Hvis mannen min ringer, så be ham ringe i kveld.
Spør han hvordan det er med meg, lyver du og sier jeg har det bra.
Det er sønnen min. Han bærer flaskene for meg.
Hei, mamma.
- Har du sagt det? - Nei.
- Hva venter du på? - Jeg kan ikke gå fra stakkaren nå.
Mamma, vi kan ikke la denne muligheten gå fra oss.
Jeg tror det ikke før jeg ser kontrakten.
- Øv, du. Resten ordner jeg. - Det er det som bekymrer meg.
Hvordan kan en produsent gi deg en million pesetas uten å ha sett noe?
Bær ut søppelet.
Tror du ikke-
- han vil ha noe av deg til gjengjeld? - Hva snakker du om?
Finn en annen, To…no.
Jeg har ikke danset på lenge, og jeg har problemer med nyrene.
- Ikke tull. Du er den beste. - Jeg var den beste...
Men det er lenge siden.
- Jeg elsker trykkeriet. - Jeg også, det er jo selve hjertet.
Stopper det opp her, blir det ingen avis.
- Unnskyld... Angel? - Det er meg. - Ha det.
- Jeg er Leo. - Hvem?
- Leo Mac‚ias, Bettys venninne. - Ja, Betty sa du skulle komme.
- Hva kan jeg hjelpe deg med? - Det virker vel frekt, -
- men jeg vil skrive om litteratur for avisa deres.
- Jeg sa jo at det var frekt. - Bilagene kan godt være frekkere.
- Har jeg lest noe av deg? - Nei.
- Kan du vite det? Virker jeg ubelest? - Jeg har ikke utgitt noe.
Du skal ikke gi meg jobb bare fordi jeg kjenner Beatrice.
Jeg tok med meg noen manus, så du kan se hvordan jeg skriver.
En roman og to essay.
- Nå skal jeg ikke forstyrre mer. - Du forstyrrer ikke. Bli med inn.
- Jeg må på dametoalettet. - Det er første døra.
- Har du skrevet "Kjølerommet"? - Ja visst.
- Den er jo ikke signert. - Jeg glemde det.
- Kaffe? - Ja, takk.
- Når begynte du å skrive? - Jeg var vel i tiårsalderen.
Av økonomiske årsaker flyttet familien min til Extremadura.
Naboene var analfabeter.
De ga meg noen slanter og jeg skrev eller leste opp brevene deres.
Siden har jeg fortsatt med å lese og skrive.
- Skal det være litt? - Nei takk.
- Har du noen spesialsjanger? - Nei, men jeg vil velge emne-
- og slippe spansk litteratur. Én ting til...
- Enda en betingelse? - Ja.
- Jeg vil bruke pseudonym. - Ikke noe problem.
- Hvilke forfattere foretrekker du? - Kvinner.
Eventyrlige, livstrette, gale, som Djuna Barnes, Dorothy Parker-
- Virginia Woolf, Edith Warton, Isak Dinesen, Janet Frame...
"Smerte og liv" handler om alle dem, derfor kan jeg navnene så godt.
- Jeg liker også kvinnelitteratur. - Det gleder meg.
- Hva syns du om Amanda Gris? - Hvordan vet du at det er en kvinne?
Ingen har sett noe foto.
Du har helt rett, men sjangeren er typisk kvinnelig.
Den er noe mellom Barbara Cartland og venezuelanske tv-såper.
- Du misliker sentimental litteratur. - Den "litteraturen" du snakker om, -
- beskriver ikke ekte følelser. Der fins ingen smerte.
- Bare rutiner og ettergivenhet. - Jeg er ikke enig med deg.
Kan du utvikle det du nettopp sa på fem sider?
Jeg er ikke den rette, jeg avskyr Amanda Gris.
Desto bedre. Vi trykker én artikkel mot og én for.
Og din trykkes selvsagt først.
Jeg vil ikke kritisere henne. Livet mitt er negativt nok som det er.
Jeg vil ikke vie meg til negative saker, langt mindre mot betaling.
Jeg...
For en idiot jeg er!
- Ja? - Rosa, det er Leo.
- Leo! - Hei, Rosa.
- Hva er dette? - Noen klær.
- Om noe ikke passer... - Klart det gjør.
Det er jo nytt!
Veslejenta mi er her!
- Hvordan går det, mamma? - Så som så.
- Hun er deprimert. - Det er været i Madrid.
Været, og nervene hennes. Hun blir opprørt av alt.
Hysj med deg! - Din søster tror at alt er nerver og innbilning.
Det er sikkert været, jeg har det likedan.
- Beina mine er tunge som bly. - Dere må ut og røre på dere.
- Jeg er sliten nok som det er. - Hun vil ikke gå noe sted.
Hvorfor skal jeg gå ut? For å bli myrdet av en skinhead eller påkjørt?
- Hva har jeg gjort de skinheadene? - Hun kaller dem svin og hippier.
- Stakkars... - Jeg ser jo ikke hvem de er!
- Men til legen går hun ikke. - Her er Amanda Gris' siste.
- Jeg kan ikke lese bøker lenger. - Men det kan jeg.
For en fin antologi...
Kom, jeg får vondt i baken av stolen.
Din søster vil ha stolene til forgylling. Sigøynerfasonger.
Her sitter jeg hele dagen. Siden jeg ikke kan se...
En operasjon kunne gi henne synet tilbake.
Hun vil absolutt at jeg skal opereres! Aldri!
Det blir ikke noe av det. Når jeg dør, får du gjøre hva du vil med meg.
- Ikke si sånt, mamma. - Jeg har ikke lenge igjen.
Bare fordi jeg nevner øyenlegen!
En operasjon er som en melon.
Først når man skjærer den opp, vet man om den er god eller råtten.
- Du har så rett. - Sånn en filosof.
Filosofen må på toalettet, for hun har forstoppelse.
Uten stikkpiller av glyserin bæsjer jeg ikke.
Flytt deg! Eller må jeg bykse over deg?
- Ser du hvordan hun er? - For et humør.
Hun eier ikke tålmodighet. Hun vil bare bæsje, tar stikkpiller hver dag.
Men jeg har ikke tilbudt deg noe! Kom, så skal du få noe å spise.
- Kaffe? Jeg skulle akkurat til å lage. - Ja takk.
Jeg kan ikke motsi henne, for da blir hun rasende.
Det er alderen. Hun savner livet i hjembyen.
Hun begynner å bli som tante Petra, og sin mormor. Alle ble sprø.
Hun har det i genene.
- Blekksprutsnacks, som du elsker. - Bare kaffe.
Hvor skal vi ende da? Vi har samme genene.
Men se hvordan hun kler seg. Som en tiggerske.
Litt karamellpudding? Det kan du ikke takke nei til.
- Her skal du få. - Du har gitt oss nok.
Ikke begynn, Rosa.
Jeg tar det som et lån til Santiago får seg jobb.
- Hvordan går det med ham? - Han får strøjobber og drikker.
Og han maser dagen lang! Jeg blir gal av det.
- Jeg burde ta henne med meg hjem. - Hvordan skulle du klare det?
- Du har nok som det er. - Jeg er vant til det.
Hva da? Kritiserer du meg? Ikke hør på henne.
Hvis jeg bare hadde vært like frisk i beina som i hodet.
- Ta på deg jakka jeg ga deg. - Nei, den er altfor fin.
- Du fikk den for å bruke den. - Nei, den skal jeg spare.
Jeg skjems av å gå ut med henne.
Din søster misliker alt jeg gjør! Du er like sprø som søsteren min!
Det er du som er lik søseren din, og mormoren din!
La genene våre være i fred.
Jeg drar hjem. Der er jeg ingen til bry.
- Hvem sier du er til bry? - Jeg får ikke ta siesta engang.
- Da sover hun ikke om natta. - Alltid må jeg røre på meg.
Skal jeg drive med aerobics? Håper jeg dør snart, så slipper du meg.
Hvor er de? Du gjemmer alt, som ei skjære! Paprikaene mine!
De står jo i hørnet, framfor nesen på deg!
Jeg sier jo at jeg ikke ser noe.
Likevel vil hun hjem til landsbyen. Hun kan ikke vente til ferien.
- Jeg avskyr Madrid. - Du kan ikke bo alene der hjemme.
Vi må finne en hushjelp som holder deg med selskap.
Som snoker i skapene mine og spiser opp pølsene? Aldri!
- Her er paprikaene. - Men jeg har kokke.
- En sigøyner kan ikke lage mat. - Jo da, og hun kan stryke klær.
Paco sier at hun stryker skjortene hans bedre enn jeg gjør.
Ikke tror jeg han har det bedre i krigen enn hjemme.
Mer karamellpudding? Du får ta den med deg hjem.
- Du ser sliten ut. - Du får litt blekksprut også.
Det er krigen. Som om vi ikke hadde nok bekymringer.
- Jeg sender med deg omeletten også. - Jeg ber for ham hver dag.
- Be for meg også. - Jeg ber for deg først.
- Og for meg? - Du er ateist.
Hva så? Du elsker jo å be. En småkake?
Forresten, jeg trenger et lite bidrag til landsbyen.
Ja, det er klart... Vær så god.
Ikke glem at gutten har bursdag neste uke.
- Han trenger ikke noe. - Et par nye jeans hadde vært greit.
Han er en ung mann nå. Og flittig og flink er han.
Ikke som søsteren sin, som ikke vasker trusene sine engang.
Man kunne tro dere er like gamle. Blekkspruten!
Hun plager livet av meg, Leocadia.
"Framfor deg ser du en kvinne som ble skapt til å føle frykt."
"Djuna Barnes."
- Ja? - Det er Angel.
- Hvilken Angel? - Fra "El Pa‚is".
Jeg kunne ikke vente.
Jeg leste essayene og romanen og de er fantastiske.
- Likte du dem? - Veldig godt.
- Du tuller vel ikke med meg? - Jeg?
- Har du drukket? - Ja, og da lyver jeg aldri.
Tenk ut et pseudonym for "Smerte og liv", det skal trykkes i bilaget.
- Gjør det noe om jeg er dus med deg? - For all del, vær dus med meg, du.
- Jeg elsker tittelen "Smerte og liv". - Den er fra en sang.
"Om alt du har igjen er smerte, Kjærlighet, la meg ei leve lenger"
Kubansk "feeling" har mye til felles med Djuna Barnes.
Det var det jeg ville få fram.
- Har du vist romanen til et forlag? - Jeg har ikke tenkt å utgi den.
Nei vel? Hvorfor skrev du den da?
For moro skyld. Jeg liker å skrive.
Kom hit og la oss prate jobb. Og unnskyld for i morges.
Jeg mente ikke noe vondt, men iblant er jeg en idiot.
Ha en hyggelig kveld. Ha det.
- Ja? - Paco, det er meg.
- Hva er klokka? - Ikke mye.
Det er jo nesten midnatt. Jeg sov. Har det hendt noe?
Ja, jeg er så glad, og jeg ville dele gleden med deg.
- Jeg søkte jobb i "El Pa‚is"... - Har du drukket?
- Nei. Hvordan det? - Du er jo helt gira midt på natta.
- I Madrid er det ikke sent. - Nei, men jeg er i Brussel.
Det er sant. Jeg ringer i morgen.
- Har du det bra? - Ja da.
Ja da, elskling. Kos og klem. Vi snakkes i morgen.
- Hallo? - Ja...
Jeg vil gjerne snakke med oberstløytnant Fransisco Arcos.
Han er ikke inne. Hvem er det som spør?
Hans kone fra Madrid.
- Kan du be ham ringe meg? - Ikke noe annet?
Nei, be ham ringe meg.
- Greit. Adjø. - Adjø.
Endelig, Leo.
- Se, andre opplaget er klart. - Så bra.
- Jeg trodde aldri du skulle komme. - Jeg var opptatt. Fikk dere romanen?
- Det er klart vi har fått den. - Og?
- Det er ingen Amanda Gris-roman. - Jeg ville gå videre.
Hvorfor? Hvorfor skifte stil når bøkene selger så bra?
Serien heter jo "Ekte kjærlighet", men nå skriver du om en mor-
- som oppdager at datteren drepte sin far, som prøvde å voldta henne.
Så gjemmer moren liket i kjølerommet i naboens restaurant.
Det er vanskelig å skjule et lik. Moren vil beskytte datteren sin.
- Ville ikke du beskytte barnet ditt? - Vi snakker ikke om barn, men bøker!
Barna tar livet av oss, romanen skal gi oss livslysten tilbake.
Kundene våre vil glemme sitt miserable liv og drømme om en bedre verden.
- Kaffe? - Nei takk.
Hvem drømmer om et miserabelt liv? Førtidspensjonister, levende døde...
Hvem vil identifisere seg med noen som tørker sykehuspasienter bak?
Dessuten knarker svigermora og sønnen er homo!
- Er du blitt gal? - Kanskje...
- Men virkeligheten er sånn. - Virkelighet har vi nok av hjemme.
Virkeligheten får vi servert med nyhetene.
Virkeligheten holder på å rasere landet vårt.
- Virkeligheten burde forbys! - Ikke bli så hysterisk, Alicia.
- Ingen kan for at sønnen din knarker. - Det raker ikke deg!
Er det sant at du ga sønnen min 5000 pesetas forleden?
Jeg? Jeg kjenner ham ikke engang.
Men han kjenner deg. Han har kanskje sett deg her.
Så vond! Han stjal dem vel av meg.
Han svor på at du ga ham penger for å få hjelp til å dra av støvlettene.
Han finner på hva som helst.
- Var det sønnen din? Da er det sant. - Er det?!
Det hørtes så absurd ut at jeg trodde ham.
Hvis Alicia begynner å snakke om dop, blir vi aldri ferdige.
Du har rett...
Leo, vi benyttet deg for at du skulle skrive om kjærlighet.
Romanen inneholder en kjærlighetshistorie.
- Jeg oppdaget ingen. - Restauranteieren -
- som ikke kan glemme sin ekskone.
Han som lar en morder drepe svigermoren, -
- så eksen hans skal gå på kirkegården, slik at han får treffe henne?
Han, ja.
Så beste måten å finne en kvinne på, er å myrde hennes mor?
Jeg ble inspirert av en hendelse i Puerto Rico.
- Nå tuller du med meg. - Nei...
- Synd at du ikke likte boka. - Vent litt. Vi har et problem.
Et stort problem.
Ifølge kontrakten skal du leverere fem kjærlighetsromaner årlig i tre år.
De skulle inneholde kjærlighet, luksusliv, kosmopolitiske omgivelser, -
- vintersport, sol, urbanisering, -
- politikere, men ikke politikk, -
- bristende sosial samvittighet, -
- uekte barn, og viktigst av alt: lykkelig slutt.
I kontrakten står det også hvor mye du får i forskudd og betingelsene dine:
At vi ikke får avsløre navnet ditt eller trykke bilder av deg, -
- og at du ikke gir intervjuer. Alt har vi akseptert.
- Og til nå har vi holdt ord. - Men det har ikke du.
- Problemet er fargen. - Snakk så vi forstår deg.
Jeg kan ikke skrive i rosenrødt, for hver side blir det svartere.
Du har skrevet om kjærlighet i 20 år. Sånt forsvinner ikke over natta.
- Alt kan forandres over natta. - Vil du ikke prøve igjen, -
- før Tom‚as stevner deg for kontraktsbrudd?
Tenk på huset ditt, selvstendigheten din, reisene dine, -
- fettsugingene dine, din fattige familie, din anonymitet...
- Adjø, Alicia. - Ikke prøv å lure oss, Leo.
Lure dere? Jeg prøver å være ærlig og redelig, -
- selv om det ikke står i kontrakten.
Ring din advokat. Han vet hva dette innebærer.
Ikke gå, Leo. Hvis vi stevner deg, får alle vite at du er Amanda Gris!
Ved nærmere ettertanke ville det være bra PR for en ny antologi.
En skikkelig skandale! Vi avslører hvem hun er og hvem hun er gift med.
Vi må stevne henne.
"Amanda Gris' eneste kvalitet er at hun skjuler seg bak et pseudonym."
"Ingen vet hvor hun arbeider. Skriver hun for hånd eller på maskin?"
"Truman Capote skilte mellom forfatter og maskinskriver."
"Vi vet ikke engang om hun kan skrive på maskin. Hun er bra på fiksjon"-
- "men da tenker jeg ikke på litterær kreativitet."
"Med fiksjon mener jeg løgner!"
Gode Gud...
- Hvem er det? - Leo.
Jeg er på vei ut. Hvorfor ringte du ikke først?
- Jeg fikk ikke tak i deg. - Kunne det ikke vente?
- Nei, men jeg kan gå om du vil. - Jeg åpner.
- Hei, Leo. - Hei, Betty.
Unnskyld at jeg forstyrrer, men jeg har et stort problem.
Jeg har også problemer. Vi kan bytte, som filmstjernebilder.
Jeg trodde vi var venner.
- Da burde du spørre hva som har hendt. - Jeg har ikke rukket.
Jeg måtte snakke om Amanda Gris, men du virker faktisk litt rar.
Hva har hendt? Sett deg.
- Fortell. - Nei, jeg kan ikke.
- Det er et yrkesmessig problem. - Da er vi i samme situasjon.
Skal vi ta en drink?
Telefonen. Det ringer. Hører du ikke telefonen?
Jo, men jeg skjenker heller i drinker.
- Skal jeg svare? - Nei. jeg tar den.
Ja? For en overraskelse. Ja, hun kom nettopp. Her er hun...
Leo, det er til deg.
Her...
Hvem er det? Paco! Hvordan visste du hvor jeg var?
Du var ikke hjemme, så jeg tenkte du var hos Betty.
For en intuisjon.
Du sier jo alltid at jeg skal lete til jeg finner deg.
- Sånn skal det være! - Har det skjedd noe spesielt?
Ja. Jeg forklarer senere. Først vil jeg vite om der er klipper.
- Ja visst. - Her er det rene Grand Canyon.
- Hva har hendt? - Jeg har brutt med forlaget.
Det er litt komplisert, og jeg antar at du ikke har tid til å høre?
Ikke i dag, men om tre dager kan du fortelle det personlig.
- Hva?! - Jeg har fått 24 timers permisjon.
Er det sant?
Jeg trenger deg så inderlig. Denne gangen skal det gå bedre.
- Ikke som da jeg reiste til Brussel. - Det håper jeg.
- Kjære Leo, ikke gråt. - Det er av glede.
Sånn, nå gråter jeg ikke. Du ser at jeg kan beherske meg.
- Hils Betty fra meg. - Paco hilser.
- Hils tilbake. - Hun hilser.
- Hvordan har hun det? - Hun har problemer.
- Hva har hendt? - Hun vil ikke si det.
Han lurer på hva som har hendt. Hun har fått nok.
Dessuten har hun problemer i jobben, virker det som...
Jeg må slutte nå, elskling. Ha det bra.
Du også, vennen. Masse klipper.
- Merkelig at Paco ringte hit. - Han vet du er min eneste venninne.
- Kommer han hjem? - Ja.
Om tre dager.
Prøv å ordne opp i problemene. Ikke skrik, la ham prate.
- Oppfør deg som en voksen. - Vi skal ikke krangle, det lover jeg.
Hva betyr det der med klipper?
- Skulle det finnes klipper i Brussel? - Det er en kode for "jeg elsker deg".
For mange år siden, som nygifte, -
- gikk vi på byen og så reklame for sanitærporselenet Klippen.
Slagordet deres var: "Jeg elsker deg, Klippen."
Siden, når vi ikke vil at alle skal skjønne det, sier vi "klippe".
Det betyr at vi elsker hverandre.
- Se…nora? - Her er jeg.
Jeg fant den. På renseriet sa de du leverte den inn for to uker siden.
Jeg husker ingen ting. Det vet du, Blanca.
- Og jeg finner ikke onyksøredobbene. - De burde ligge i kommoden.
Jeg finner dem ikke, let du.
Jeg liker ikke at det blir borte smykker her i huset.
Ingen andre enn jeg går jo inn hit.
Paco!
- Det er Angel. - Så synd.
- Kommer du hit? Jeg vil gjerne... - Den der trådløse telefonen!
Jeg leste i et intervju som vi trykker i helgen at Bigas Luna-
- planlegger en film med en handling som likner din "Kjølerommet".
- Jeg er her, Angel. - Så rar du høres ut.
Jeg fant ikke telefonen.
Kjenner du manusforfatteren Juan José Burés?
Nei.
Han har skrevet et manus som likner romanen din, og Bigas Luna regisserer.
- Å ja? For et sammentreff. - Eller plagiat.
Neppe. Kun du har lest romanen.
- Du har vel opphavsretten til den? - Nei.
- Har du ikke?! - Jeg hadde ikke tenkt å utgi den.
Jeg forstår meg ikke på deg.
- Du har ikke plagiert den selv? - Jeg?!
Jeg har ikke noe imot plagiat, bare det ikke rammer noen av oss.
- Du svarte ikke på spørsmålet mitt. - Det har du rett i...
Jeg kommer bort.
Jeg finner ikke øredobbene.
God dag. Miguel Yuste 40, takk.
Han trykket den! "Kan Amanda Gris skrive på maskin?" Paz Sufrategui.
"Amanda Gris, kjærlighetsromanenes Alexandre Dumas." Pachy Dermos?
- Velkommen, Paz Sufrategui. - Ingen får vite at det er jeg.
Takk for at du trykket artikkelen, jeg ble så glad.
- Hvem er den andre? - Pachy Dermos?
- Til tjeneste. - Umulig.
Var det overdrevet? Kledde det meg ikke?
- Ikke gjør narr av forfatterskapet. - Du tok da ingen hensyn til Amanda.
I morgen er det en kappskriking.
- Du aner ikke hvor artig det er. - Jeg kan ikke.
Legestudentene skal demonstrere. Vil du heller skrive om det?
I morgen kan jeg ikke. Mannen min kommer hjem.
- Det fins altså en mann? - Ja.
Jeg skjønte at noe skilte oss. En avgrunn, ville Amanda Gris sagt.
- Dette likner på "The Apartment". - Det stemmer.
I den filmen trodde Shirley MacLaine at hun forelsket seg, -
- men egentlig elsket hun en annen.
Jeg elsker den som jeg tror jeg elsker.
- Hvordan ser jeg ut, Blanca? - Veldig sexy.
Syns du? Jeg vet ikke...
- Paco! - Nei, det er Antonio.
Du får fri til i morgen ettermiddag.
- Om ettermiddagene øver jeg. - Kom i overmorgen, da.
- Jeg vil være alene med mannen min. - Naturligvis. Og elsk dere trette.
- Alle venter på deg. - La dem vente. Jeg jobber.
For helvete! Hvem tror du at du er?
- Jeg sa at jobben kommer først. - Sønnen din burde komme først.
- Hva står på? Jeg hørte et smell. - Jeg vil be deg om en tjeneste.
- Til gjengjeld gjør jeg hva du vil. - Ikke hør på ham.
- Ikke vær uforskammet mot din mor. - Unnskyld.
Du gjør meg enda mer nervøs enn jeg alt er. Vil du også ha en drink?
- Få høre... - Alle venter i lokalet.
- En impressario kommer og ser på. - Ikke plag henne med våre problemer.
Jeg forstår ikke. Vil du at hun skal bli med deg?
- Hva venter du på, Blanca? - Hun er redd hun har forandret seg.
- Paellaen er ikke ferdig. - Jeg gjør den ferdig.
Du glemmer det sikkert.
Sånn, gå nå. Jeg skal vel bare ha i risen?
Om han kommer før den er ferdig, så legg folie over.
- Han vil ha paellaen varm. - Gå nå. Lykke til.
Nå skal jeg ikke drikke mer.
La meg lukke døra.
Jeg kunne stå sånn i de 24 timene du har permisjon.
- Er Blanca her? - Nei. Vi er alene.
- Vil du treffe... Hvor skal du? - Jeg har ustrøkne skjorter til henne.
Jeg kan stryke dem, om du vil. Ikke så bra som henne, men...
- Skal du stryke når jeg kommer? - Nei, helst ikke.
- Se hva jeg har lagd til deg. - Paella!
Jeg har lagd den selv.
Egentlig har Blanca lagd den. Jeg hadde bare i ris.
- Den er kald. - Det er ikke jeg...
- Jeg varmer den i mikroen. - Jeg liker ikke oppvarmet mat.
Unnskyld!
Jeg visste ikke nøyaktig når du kom, for du sa ikke noe klokkeslett!
- Ikke ta på vei, det gjør ikke noe. - Kyss meg da.
Jeg vil dusje, jeg har gått i uniform hele dagen.
Men så må vi prate.
Jeg har så mye nytt å fortelle. Men det kan vente.
Dusj først, om du så gjerne vil.
Så elsker vi, og så hviler vi, og så elsker vi igjen.
Og så får vi se...
La meg hjelpe deg.
Sånn...
- Ro deg ned. Vi skal snart legge oss. - Helt sikkert?
Still begjæret mitt, ellers kaster jeg meg over den første og beste.
- Det skyldes fosforet. - Hvilket fosfor?
Pillene jeg tar for hukommelsen. De øker sexlysten.
Det ender vel med at jeg skriver erotisk litteratur.
- Hva er det, Paco? - Ikke noe.
- Det virker som du unngår meg. - Nei da...
- Men jeg må fortelle noe. - Hva da?
- Rolig, rolig. - Jeg er rolig.
- Si det du skal si, for faen! - Lov først å beherske deg.
- Hvem er ikke behersket? - Du!
- Ingen skriking og grining. - Hvem skriker og griner?
Fortell!
Jeg fikk ikke et døgns permisjon.
Om to timer må jeg være i Torrejon for å fly til Split.
- To timer? - Vi skal settes inn tidligere.
- Det er ikke mulig... - Konflikten er trappet opp.
Ikke vær barnslig. Jeg er militær og har mine plikter.
Du er mannen min og har forpliktelser overfor meg!
Du lovet at vi skulle utsette problemene våre!
Jeg er ikke lagd av metall! Du kan ikke skyte meg opp som en rakett.
Hvorfor prøver du ikke å forstå?
Det fins ikke noe å forstå. Du velger jobben framfor meg.
- Jeg prøver å redde menneskeliv! - Hvorfor redder du ikke mitt?
Jeg snakker om uskyldige. Folk som sulter, som dør i matkøer.
De har ikke strøm, medisiner, ikke engang håp.
- Du snakker om meg. - Herregud, for en egoist du er.
Du kan ikke glemme deg selv et eneste sekund.
Nei! og du er motbydelig som bruker stakkarene i Bosnia som unnskyldning.
Du søkte deg til fredsstyrkene for å flykte fra krigen her hjemme.
Og i den krigen er jeg det eneste offeret.
Da du søkte deg til Nato-styrkene hadde du alt gått fra meg.
Du kunne ha blitt i forsvars- departementet om du hadde villet.
I det minste til vi fant en løsning på problemene våre.
Men du ville bare vekk fra meg.
Hvorfor våger du ikke å erkjenne det?
Svar meg!
"Jeg hater deg. Jeg skulle ønske det varte evig."
"Hatet kunne hjelpe meg å glemme deg."
"Gud, jeg tror ikke på deg, men hjelp meg..."
- Går du nå? - Ja.
Kjære Paco, jeg snakker til deg.
- Skal du ikke spise noe? - Nei.
Noe mer?
Ja. Du skulle være her i to timer og det gjenstår 30 minutter.
Paco, jeg ber deg, gi meg 24 timer. Du får bestemme hvor og når.
Jeg klarer ikke 24 timer som denne siste.
Kan vi ikke snakke fornuftig, som to voksne?
- Paco, si i alle fall hvor vi står. - Jeg vet ikke.
Jeg må vite om du vil redde ekteskapet vårt.
Jeg vil det, tross alt.
Skal jeg tolke det at du bare går som et nei?
Leo, ikke press meg mer. Ser du ikke at jeg ikke kan prate?
Den store strategen. Du skal jo være spesialist på konflikter.
Ja, men ingen krig kan sammenliknes med deg.
Paco!
Iblant er jeg treg og fatter ikke, så svar meg én gang for alle...
Fins det noen sjanse, om aldri så liten, for å redde ekteskapet vårt?
Nei.
Ingen.
Leo, er du der? Er du opptatt?
Det er ikke noe akutt, men jeg må snakke med deg. Det er fort gjort.
Ring meg. Er det sikkert at du ikke er der?
Leo. Jenta mi, er du der?
Jeg venter og ser om du svarer.
Mamma? Mamma?
Jeg har kranglet med din søster og nå drar jeg hjem.
Jeg ringte for å si adjø. Jeg er fryktelig deprimert.
Blodtrykket mitt er skyhøyt. Ring meg.
Og ikke hør på din søster Rosa.
Jeg håpet å få en prat med deg. Jeg ser ikke det dugg.
Din mor...
Skal jeg skifte kanal?
Kom, så deler vi på denne flaska
Når vi har tømt siste glass, så går vi
Jeg vil kjenne hvordan det smaker at du har glemt meg
Uten dine hender på mine øyne
Jeg skal ikke bønnfalle deg mer
I kveld får du gå og for alltid
Det er tungt å se deg forsvinne
Uten å føle at du ikke elsker meg
Årene har ikke lært meg mye
Alltid gjentar jeg de samme feil
Nok en gang skal jeg skåle med ukjente
og gråte med knust hjerte
Kurer forkjølelsen nå, Felipe! Kurer forkjølelsen nå, Felipe!
Felipe, ikke mer, nå skal du dissekeres!
JEG ELSKER DEG, KLIPPEN
Leo? Hva har hendt?
Leo? Leo?
Det eneste vi ønsker er en jobb uten å krype for hver snobb
Vi kryper hit, vi kryper dit Vi kryper fram, vi kryper tilbake
Det eneste vi ønsker er en jobb uten å krype for hver snobb
Vi kryper hit, vi kryper dit Vi kryper fram, vi kryper tilbake
Kjærlighet, jeg vet at du vil frarøve meg alt håp
Kjærlighet, jeg vet at du også kan
ta min sjel fra meg
Men kjærlighet, hvis du tar min sjel fra meg
Så lov at du også tar min smerte
Ta med deg all min fortvilelse
og min klagesang
Kjærlighet, hvis du vil jeg skal leve
Så la meg også føle at jeg ennå har min sjel
Om alt du etterlater deg er smerte
Kjærlighet, da vil jeg ikke leve mer
God morgen.
- Hvordan er det med deg? - Hva gjør vi her?
Det er den nye boligen min og vi skal spise frokost.
- Jeg husker ingen ting. - Jeg husker alt...
Og jeg har tenkt å drive utpressing mot deg.
- Utpressing? - Se ut vinduet.
- Jeg drakk visst for mye i går. - Ja.
Du avslørte din hemmelige blomst, som Amanda Gris ville sagt det.
Rolig, jeg skal ikke trykke det, men på ett vilkår.
Hva da?
At du aldri gjør det igjen, og at du deler hemmeligheten din med meg.
Greit?
Greit.
- Leo! - Betty? Du skremte meg.
- Skremte jeg deg?! - Ja. hva gjør du her?
Jeg har prøvd å få tak i deg. Hvorfor har du ikke latt høre fra deg?
- Jeg har ringt sykehusene, politiet... - Ikke skrik, hodet mitt sprenges.
- En øl ville nok smakt. - Nei, jeg har sluttet å drikke.
- Og du... - Hei, Angel.
- burde ta noe beroligende. - Jeg har ikke, tok alle i går.
Som jeg trodde. Du tømte en hel boks!
Nei, en halv, men jeg vil ikke snakke om det.
Du vil aldri snakke om det, eller at vi andre gjør det.
Har du noe å si meg som du ikke har sagt?
Om det er noe jeg ikke har sagt?
Undres du ikke hvordan jeg kom inn, hvem som ga meg nøklene?
Paco!
Du ante ingen ting da han ringte meg og du var der.
- Det var jo meg han lette etter. - Nei!
Hva må til for at du skal våge å innse sannheten?
- Når skal du akseptere sannheten? - Når du slutter å skjule den for meg.
Hvem våger si noe når noen støvletter får deg til å bryte sammen?
Hva gjør du?!
Paco har prøvd å snakke med deg, men du skriker før han får begynt.
Og Paco er ikke så ille.
Du kunne sagt noe. Du er jo ekspert.
- Ekspert på hva da? - På å bringe dårlige nyheter.
- Du underviser jo leger i det. - Og nå bringer jeg deg en.
Du har sagt det du skulle. Gå nå.
Nei, jeg går ikke.
Jeg har også brutt med ham, for din skyld.
Da han kom i går og fortalte om krangelen, -
- spurte jeg hvordan han kunne forlate deg i en sånn tilstand.
Han sa at det var din normale tilstand.
Men jeg kjenner deg bedre, og ante hvordan du nok hadde det.
Jeg ba om nøklene og dro hit for å holde deg med selskap.
Da jeg så oppkastet og den tomme pilleboksen, ble jeg livredd.
Du aner ikke hvor urolig jeg har vært.
Vet han om det?
Ja.
Han ringte fra flyplassen i morges, før han gikk på flyet.
- Skulle han virkelig til Split? - Ja.
Han burde være framme nå.
- Hvor lenge har dere vært elskere? - Siden før han dro til Brussel.
Paco oppsøkte meg.
Du gjennomgikk en krise og han orket ikke se deg lide.
Han elsket deg ikke lenger, men visste ikke hvordan han skulle si det.
Han kom til meg fordi jeg var din venninne og psykolog.
Jeg sa at på grunn av vennskapet vårt kunne jeg ikke ta imot ham.
Jeg anbefalte en kollega, men jeg vet ikke om han gikk dit.
Paco fortsatte å se innom... Han trengte en venn å snakke med.
Og uten at vi ante hvordan, lå vi plutselig i hverandres armer en dag.
- Telefonen. - Jeg hører den.
- Skal du ikke ta den? - Nei.
Ta den du. Det er til deg.
Si at du fant meg og at jeg vet alt.
Men vent til jeg har gått ut.
- Ja? - Leo, er det deg?
- Nei, det er ikke Leo. - Det er hennes mor.
- Få snakke med henne. - Hun kommer her...
Leo... Det er din mor.
Takk.
Mamma? Jeg skulle ringe til dere.
Du aner ikke hvilken elendighet...
- Leo! - Vekk med deg!
Jeg drar hjem til meg selv. Eneste stedet jeg får ro.
Det er bra, mamma, jeg blir med. Jeg henter deg med bilen.
- Blir du med? Så flott! - Ingen kaster henne ut!
- Jo, mannen din! - Han kaster henne ikke ut!
Han sa bare at hjemme drikker han når han vil!
Hvordan kunne du kalle ham fyllik? Eier du ikke vett?
Det er du som ikke eier vett! Jeg får jo ikke åpne munnen!
- Hun behandler meg som en hund! - Rosa, mamma, ikke skrik.
Slutt å skrike!
Gi meg telefonen! Leo? Hun la på.
- Så rar hun virket. Hun bekymrer meg. - Og du blir min død.
- Bli med oss til landsbyen. - Hvordan kan jeg det?
Og hvordan kan jeg la deg være alene, med alle de problemene?
Du driver meg fra vettet.
Vet du hvem du minner meg om? Min søster Petra.
Du likner henne på en prikk, må hun hvile i fred.
Samme ville blikket...
Omelett?
- Koteletter? - Jeg kan ikke spise.
Siden du begynte å slanke deg har du fallert.
Jeg ville ikke si noe... Angel, begynn ikke å slanke deg.
- Ingen fare, jeg er et matvrak. - Du er stilig som du er.
Hun var veldig trinn som liten.
Hun veide 5200 gram da hun ble født, og fødselen tok to dager.
Hun pustet ikke da hun ble født, men svigermor tok kommandoen.
Hun sa: "Ta med jenta utenfor." Jeg protesterte.
For du vet ikke hvor kaldt det er om vinteren.
Men hun var bestemt. Vi tok med jentungen ut.
Og hun begynte å puste og overlevde.
- Husker du, Leocadia? - Hvordan kan jeg huske det?
Nei, jeg mener det diktet om landsbyen vår.
For en strålende morgen, Leo Solens stråler skinner
Blomstene dufter sin parfyme og det suser i skogen
Fra grein til grein flyr uten stopp-
- de glade småfuglene i sin henførende lek
En myk breking høres fra hver saueflokk
som liksom snøballer lyser i det grønne
Her står en liten koie der gjetere pleier bo
Der står et hvitt hus, hvitere enn en lilje
Lenger framme en gård og ved gården en åker
Ved åkeren et hus og ved huset en kirke
Åsene er kledd med eik og i lavlandet vokser frukttrær
Langs elvebredden står det trær. Vet du hva det er? Det er byen min
Det er Jacinta! Det er Jacinta!
Jeg hørte en bil og sa: "Det er Jacinta!"
- Jeg har med meg Leo. - Har du det?
- Men hva står på? - Ingen fare, hun slo seg ikke.
- Rolig, Jacinta. - Få opp døra!
Ta det rolig, se…nora. Det er ikke noe alvorlig.
Du har jo ikke rørt buljongen.
- Hva står på, Leo? - Jeg holder på å bli gal.
- Nei, det er søsteren din, ikke deg. - Jo, som tantene og mormor.
- Gal. - Det er Paco, ikke sant?
Det ante meg...
Stakkars barn. Så ung, og allerede er du som ei bjelleløs ku.
- Som ei bjelleløs ku? - Ja. Mistet, fortapt.
- Som meg. - Som deg?
Jeg er også som ei bjelleløs ku, men i min alder er det mer normalt.
Derfor vil jeg bo her i landsbyen.
Når vi kvinner mister våre menn ved at de dør eller er utro, -
- da bør vi vende tilbake til hjemstedet vårt.
Besøke vår skMY-SUBShelgen, sitte i skyggen og be med nabokvinnene, -
-selv om vi ikke er troende.
Ellers går vi oss vill, som ei bjelleløs ku.
- Mamma. - Veslejenta mi...
Som jeg slet for at du skulle få det bra.
- Hva heter de med stort hode? - Kartnåler.
- Og de andre? - Knappenåler.
Kan du refrenget? Det er sånn:
"Svartsjuke er en knappenål som stikker meg natt og dag"
"Vil du vite hvordan svartsjuke kjens? Det vet sannelig jeg"
Og jeg, Pilar.
- Hva skjedde med tante Valentina? - Hun druknet seg i brønnen.
- Var det selvmord? - Ja.
Til slutt fant noen murere henne. De hentet sønnen, -
-og så fikk de henne opp.
Jeg husker tanten din.
Hun fortalte nydelige historier til meg da jeg var liten.
- En fantastisk kvinne, men ensom. - Ja, og hun var lang og litt...
Kan dere ikke synge en sang for meg? Ellers depper jeg bare.
- Hva heter den der... - "Jeg er fra Almagro."
Jeg er fra Almagro, fra Almagro, fra de fruktbare landbrukssletter
Der man kniplinger knipler, der man lager aubergineretter
Ja, man lager aubergineretter, ja, man lager aubergineretter
Jeg er fra Almagro, fra Almagro fra de fruktbare jordbrukssletter
- Leocadia, telefon til deg. - Meg?
- Ja, deg. Heter du ikke Leocadia? - Jo visst...
- Hvem er det? Mann eller kvinne? - Kvinne, lille venn.
- Hallo? - Det er Alicia.
- Alicia? Hvor fikk du nummeret hit? - Jeg fikk det med den siste boka.
- Ja visst, den siste boka... - Vi elsker de to siste romanene.
- Slik skal Amanda Gris skrive! - Det gleder meg.
Jeg leste at de lager en film som er helt lik "Kjølerommet".
- Det leste jeg også. - Merkelig, ikke sant?
Jeg vet ikke.
Tom‚as sa... Jeg tror det ikke, men... Du solgte den ikke under annet navn?
Jeg? Da du refuserte den, la jeg den bare vekk.
- Den kan ikke ha blitt stjålet? - Nei.
Kan de ikke ha stjålet den fra deg? Du hadde den andre kopien.
- Hvem skulle stjele av meg? - Knarkersønnen din.
Han kunne klare å kopiere den på en time.
- Jeg har ikke opphavsretten til den. - Har du ikke?!
- Nei, du syntes jo den var noe møl. - Selv møl må man beskytte.
Jeg skal spørre sønnen min.
Men det beste er nok at vi glemmer hele saken.
Det viktige er at Amanda Gris er tilbake.
Ja, det er det viktige.
- Leo! Nå ble jeg glad. - Ga du forlaget nummeret mitt?
- Ja, det gjorde jeg. Hvordan det? - De har fått to nye romaner...
- Og jeg har ikke skrevet dem. - Det sa du vel ikke?
- Nei. - Det var godt.
- Har du skrevet dem? - Ja.
- Har de refusert dem? - Nei, de elsker dem.
- Hvorfor sa du ikke noe? - Jeg var redd for å få nei.
Tilgi meg, men vær glad. Nå er du fri.
- Når kommer du til Madrid? - Snart, dessverre.
Paco har søkt om skilsmisse.
- Ring meg. jeg lengter etter deg. - Ja da, jeg ringer.
Men gå ikke bak ryggen på meg igjen!
- Jeg vil ikke utnytte deg, Angel. - Jeg har vært ghostwriter før.
- Men jeg har ikke hatt noen før. - Du blir vant til det.
- Og du? - Jeg elsker å skrive banaliteter.
Så overfladisk du er.
- Hvor lenge har du tenkt å gjøre det? - Til kontrakten din går ut.
- Du vil vel ha noe til gjengjeld? - Nei, men om du insisterer...
Jeg insisterer.
Du beholder 20 % og jeg beholder resten. Roer du deg da?
- Ja... Og du? - Jeg gjør som du vil.
Blanca.
Se…nora! Hvorfor sa du ikke at du var her?
Og hvorfor sa ikke du at du var en kunstner?
- Det føles som om jeg utnyttet dere. - Nei, du har hjulpet oss mye.
Mye mer enn du aner.
- Blanca! - Rosa!
- Kjenner dere hverandre? - Ja, vi prates ofte i telefonen.
- Hun forteller alt. Når kom du? - Nettopp. Jeg dro rett hit.
Blanca, hvordan har du hatt det?
- Som hun overdriver. Antonio! - Å Gud, sønnen din!
- Som sønnen min. - Ti stille...
Antonio! Se hvem som er her.
Hei.
- Er det noe galt? - Det er ingen ting.
"Ingen ting" stemmer ikke.
På veien hit så du nedfor ut, og nå gråter du nesten.
- Er jeg så dårlig selskap? - Jeg kom til å tenke på Paco.
For tre år siden var vi i Aten. Der fins det nesten ingen barer.
Vi vandret i tomme gater og Paco begynte å spille fotball med en kartong.
Han var som et barn. Det er mitt eneste gode minne fra den reisen.
Det er hermed absolutt forbudt å spille fotball.
Heretter blir det kun ballett.
Om en snurrebass kan danse, så kan jeg også.
Angel!
Angel! Er du skadet?
- Jeg har brukket alt. - Ikke prat tull.
Hjelp meg. Opp...
- Husker du "Casablanca"? - Ja.
Første gangen Ingrid Bergman kommer inn på Ricks nattklubb.
De setter seg ved samme bord.
Bogart er stiv og uttrykksløs av sinnsbevegelse.
Ingrid spør om han husker sist de møttes. Det var i Paris.
Bogart svarer med sitt steinansikt: "Den dagen glemmer jeg aldri."
"Det var da tyskerne gikk inn i Paris. Tyskerne var i grått, du var i blått."
Blått bar du den dagen du rømte fra livet ditt, og kom inn i mitt.
- Jeg vil ikke huske den dagen. - Jeg glemmer den aldri.
Jeg kjører deg hjem, Angel. Du er full.
- Bli hos meg. - Nei. Jeg må hjem.
- Alene? - Ja.
Så sterk du er blitt. Jeg likte deg bedre da du var svak.
Det er jeg ennå.
Bagasjen ligger i bilen, for jeg våger ikke bære den opp.
Så sterk er jeg ikke. Men jeg må lære meg å leve uten Paco.
Da går vi og tar en drink. Det gir deg mot.
Nei. Jeg må også lære meg å leve uten alkohol.
Uten Paco og uten alkohol, og jo før jeg begynner, desto bedre.
Jeg åpner ikke!
- Ja? - Det er Antonio.
- Får jeg komme opp? - Ja visst.
- Hva står på? - Mamma ville sende deg noe.
Hun skulle ikke ha gjort seg besvær så sent. Whisky?
Jeg har sluttet å drikke, men begynner igjen om du holder meg med selskap.
Selvsagt.
- Gjør det noe at jeg ikke har is? - Nei.
- Skal du sove her i natt? - Jeg skal i alle fall prøve.
- Alene? - Ja...
- Hvordan det? - Vil du at jeg skal bli her?
Antonio, ikke frist meg. Drikk det der, og så går du.
Før jeg går må jeg tilstå noe.
- Få høre. - Jeg har stjålet en del ting her.
- Hva?! - Et smykke og andre småting.
- Mens jeg var bortreist? - Nei, mens du var hjemme.
Du var jo så glemsk, så jeg tok det jeg kunne.
I søppelet fant jeg også den der romanen "Kjølerommet".
En god venn renskrev den og solgte den til en produsent.
- Den skal bli film, vet du det? - Ja, jeg leste det.
- Så det var deg... - Ja, men jeg er ingen tyv.
Med pengene kunne jeg sette opp showet mitt.
Jeg var lei av å danse flamenco.
- Stjal moren din også av meg? - Mamma? Hun er helt imot å stjele.
Da hun oppdaget meg, ble hun...
- Husker du da Don Paco kom hjem? - Gjett.
- Da vi kranglet? - Ja, da hun lagde paella.
Det var fordi hun avslørte meg. Hun ville ikke engang danse.
Mamma forguder deg.
Og jeg henne.
Hver dag minner hun meg på hvor mye vi skylder deg.
Kom du hit i kveld for å betale gjelden?
Hvor mange skudd tror du måtte til? Hvor mange er jeg verd?
Ikke si sånt, se…nora.
- Jeg skal betale tilbake hver pesetas. - Det trengs ikke, Antonio.
Du kunne ikke ha investert i noe bedre enn det jeg så i kveld.
- Mener du det? - Tenk hvordan livet kan være...
Så fælt og paradoksalt.
Så uforutsigbart og iblant så rettferdig.
Om du sier det, så...
- Skal jeg gå eller bli? - Gå...
Før jeg mister hodet og glemmer hvor godhjertet jeg er.
- Tusen takk, Antonio. - For hva da?
For at du ga mening til disse mørke månedene-
- og hjalp meg å glemme Paco. Jeg har ikke tenkt på ham på et kvarter.
- Hei. - Hei.
- Får jeg komme inn? - For et spørsmål.
Dette minner om slutten på "Rik og Berømt".
De to kvinnelige forfatterne-
- skåler med hverandre framfor en åpen peis.
Men du har sluttet å drikke, og det var nyttårsaften - derfor skålte de.
By meg på en drink, så sørger jeg for at det blir nyttårsaften.
Kyss meg.
Om det er nyttårsaften, så vil jeg kjenne nærhet til et menneske.
Og du er det eneste menneskelige her.
Norske tekster: P.S. Mannes